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"Je me demande pourquoi les femmes croient toujours que je serai nécessairement mieux disposée envers elles parce que leurs maris ont le simple bon sens de remarquer mes qualités exceptionnelles."

 

 

Amy a la cinquantaine, elle vit seule dans une petite maison héritée face à la mer. C'est une vieille fille anglaise très typique, elle a choisi la pré-retraite - contre l'avis de tout son entourage - parce qu'il lui semblait qu'elle ne pouvait plus enseigner. Depuis quelques temps, elle est sujette à des colères de plus en plus irrépressibles, qui l'effraient. Elle craint de sortir réellement de ses gonds à mauvais escient, et consulte. Le docteur lui conseille alors de rédiger un journal intime, qui devrait lui permettre de comprendre son irritabilité croissante.

La vie d'Amy est très réglée, elle ne roule pas sur l'or, elle n'est pas très entourée non plus. Il y a Margery, une ancienne collègue de dix ans son aînée chez qui elle va passer Noël, et qui vient en retour pour l'été. Sur place, il y a Francesca et Simon, qui persistent à l'inviter chaque dimanche pour étaler leur bonheur de trentenaires chics. Et très vite il y aura Gary, qu'elle rencontre de façon tout à fait saisissante...

La plume qui rédige ce journal intime est délicieuse. C'est l'histoire d'Amy, bien sûr, mais c'est signé Willa Marsh, qui est le pseudonyme de Marcia Willett, elle-même venue à l'écriture sur le tard.

Le ton est parfait, pur produit britannique d'excellente tenue, un zeste d'excentricité, une bonne histoire (pas super morale non plus, but who cares), un épluchage psychologique minutieux, un humour discret mais présent. J'ai été très sensible à la véracité profonde du journal, ça sonne plus que juste. Je pense enfin que la traduction est particulièrement réussie, peut-être même apporte-t-elle un plus, tant les mots choisis sont adéquats et sonnent à l'oreille.

Une réussite qui m'a emballée.

 

Ed. Autrement, 2010, 206 p. (Amy Wingate's Journal, 1996) - Traduit de l'anglais par Eric McComber

 

"En vieillissant, je deviens plus apte à détecter les indices et à repérer les détails, mais j'étais jadis une jeune femme affligée d'une atroce sottise. En songeant à ma vie, je me demande souvent comment j'ai pu faire pour être aussi imbécilement aveugle, si balourde, si naïve."